quarta-feira, 19 de agosto de 2015

RÉQUIEM PARA UMA CIDADE QUE VAI MORRER AFOGADA


                                                                                                         Para Pepe Escobar,
                                                                                                         autor de uma reportagem
                                                                                                         que foi guia do poema
                                                                                                         nos rumos de Veneza

Luis Carlos Guimarães

I

Para chegar ao corpo líquido
                   de tuas artérias de água ,
        ao teu coração salino,
ao teu pulmão que respira
                                oxigênio de mangue e paul,
deixo para trás o Continente
e desta ponte que salta sobre o mar
                     como serpente de concreto,
avisto o contorno de teus palácios,
                              pontes, casas, torres e igrejas
alicerçados sobre um chão de óleo escuro e oscilante
     e quase decepados pelo alfange do horizonte.
        Esta ponte sob um céu de zinco,
acachapante céu de zinco
        quase a fundir-se ao mar negro,
              parado mar de pântano
  imóvel e compacto,
sem um calafrio na pele de pergaminho enrijecido,
                                 sem um arrepio de febre,
nem o sopro sequer de uma brisa doente
para estremecer-lhe o dorso cor de ferrugem.
             Há quantos séculos, Veneza,
celebram em tua intenção ofícios religiosos,
missas de Sétimo Dia e de Ação de Graças,
enquanto morres e ressuscitas
na metáfora de um fim sempre adiado.
   Enquanto afundas milímetro a milímetro,
as paredes de calcário de teu casario
corroídas lenta e silenciosamente
                          pelas águas pestilentas de teus canais.
Veneza romântica, bizantina, gótica, renascentista,
(depois o barroco acrescentaria
                             o desregramento da sua fantasia)
com tuas esculturas
               e afrescos derrotados pelos ácidos,
asfixiada e poluída pelas águas contaminadas
                 das fábricas da laguna
                      oxidando teus fundamentos.

II

A Veneza das igrejas de San Trovaso,
                             Gesuati e San Sebastiano.
Veneza de Tintoretto, Tiepolo e Veronese.
Do Gran Canal, a rua que ondula longamente
              e se reparte no labirinto
                         dos desvios e becos dos 177 canais.
Adornada com colunas de mármore
                 da liquidação do Império Romano.
Com cavalos de bronze
                                 do hipódromo de Bizâncio.
A antiga e sábia Rainha do Mar
                       do soneto de Alfieri.
Vermelha e negra,
                     de veludo e cetim,
                a cidade pintada de Musset.
O antro da besta selvagem para Henry James.
       O dédalo abjeto de Thomas Mann:
                     putrefato símbolo sexual,
        apelo obscuro do amor e da morte.
Nas noites do Gran Canal
             Byron nadava com uma lanterna
                        na mão para não perder o rumo das estrelas.
            Veneza da Piazzetta onde São Teodoro
                                    guarda no olhar o fogo da virgília.
Da aurora e dos címbalos flutuando
       entre domos, fontes, estátuas, castelos e praças.
Dos delírios carnais de Tintoretto
                             despencando das alturas.
Da cor do céu de Tiepolo que Deus
          tenta imitar nos crepúsculos venezianos.
No Ancoradouro dos Incuráveis
                          Nietzsche contraiu gênio
                                  e sífilis de uma rameira.
Câmara mortuária de Wagner
             que expirou contemplando o Gran Canal.
Na Ponte da Humildade
      Ezra Pound tomava sol esperando a morte.
D'Annunzio explorou os porões  de tua alma,
onde tudo era vapor, fadiga, consumação e cinzas
                 navegando na água negra
                     de uma gigantesca clepsidra.
                Veneza que inventou a luz
                          entre a hipnose da laguna
                                      e os reflexos do céu.
                Veneza fêmea,
       oferecendo o corpo nu
   no leito aquático em abandonos sem-fim.
Cidade a ser exorcizada
           pelas feridas da psique e da alma.
Por que não recolhes as máscaras do carnaval?
                  Quantas paixões dissimulas
    com essas dálias funerárias
                    nos altares das igrejas?
Será miragem o espectro
             de Veneza incendiada
                    no horizonte em chamas?

III

Vultos desaparecem nos labirintos.
            Acima do eco dos carrilhões
               a lua espelha no mar emparedado
                                   o mármore das igrejas.
Se fosse no céu de inverno
(tampa comprimida sobre a cidade)
tuas torres como punhais ameaçariam a lua,
           recurva, lívida e demente lua
                       vestida de trapos de nuvens.
No céu de verão as estrelas,
                 os olhos acesos da noite.
Apenas o ruído de uma barcaça recalcitrante
apinhada de turistas que retornam aos hotéis.
Na Praça de São Marcos sem pombos
                   rodam a sequencia de um filme fantástico:
                  efeitos especiais de iluminação
                 criam o simulacro de estação do inferno,
                de cemitério lunar suspenso
               nos ares de um céu letal
              cingido por um arco-íris.
             (O dia devolverá os pombos
            que comerão migalhas nas minhas mãos.)
           Meus olhos distantes acompanham
             a gôndola vazia e seu gondoleiro solitário
              que passam debaixo da Ponte dos Suspiros.
               A lamentar o desterro da noite
                badaladas voam com os sinos
                 em timbres graves e agudos
                  por cima de todos os tetos.
Sinos para anunciar a viagem da noite
            nos canais violetas,
agachada entre muros cada vez mais escarlates.
Sob as cúpulas o silêncio
                    do caos fluindo
de trevas por baixo dos abismos.
        Suspiros velejam além das águas.

IV

Veneza é um sonho de pedra edificado sobre a água.
        Geografia irreal de um delírio arquitetônico.
Cidade Narciso em permanente êxtase,
                                 siderada e enfeitiçada
                                    pela imagem refletida nos canais,
com a revelação da face resplandecente,
                                      dos adereços e joias,
                                         das vestes de ouro e prata,
mas também das entranhas de lama e lodo,
                       do odor de latrina e decomposição
                           das passagens clandestinas
                                e dos meandros dos esgotos.
Fechada como concha,
              num torpor físico,
                   num langor da alma,
    num esmorecimento que dura séculos
        agonizas enferma de tua própria beleza.
Violada a cada instantes pelos flashes
                             das máquinas fotográficas.
Nos cartões-postais mostras ao mundo
                               a intimidade da tua nudez
       de Grande Cortesã dos Sete Pecados Capitais.

      Suntuosa sinfonia fúnebre.
       Calidoscópio alucinado.
         Quando chegar a tua hora,
                 subirás aos céus
                     ou descerás às profundezas do mar?


                                                                     Luis Carlos Guimarães









Um comentário:

  1. Poemaço indicado pelo poeta Márcio Simões!
    Fonte: Preá 27 Maio, Junho, Julho 2014

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